Pobre menino, sonha tanto que se esquece de viver. Nos teus sonhos vivia, na tua realidade, ele não existia. Pobre menino, esquece de tomar café, de estudar, de trabalhar, de procurar alguém para construir os sonhos da família e da vida perfeita.
E ele cresceu assim, vivendo de sonhos e vontades que não se esforça para realizar.
Escreve teus sonhos em papéis e guarda-os em teu baú. Só tiraria de lá quando os realizasse, um a um. E o baú estava cheio, tantos sonhos e poucas realizações. Vontade escassa.
Ambíguo, não? Pra quê tantos sonhos, se não se esforça para realizar ao menos um? Pobre menino, os baús iriam crescer com o passar dos anos.
Ele é amargo, sórdido e diferente, um alguém tão deplorável com sonhos tão fantásticos. É algo que eu nunca entendi.
Seus sonhos eram como sua própria vida, inerte.
Ele sonhava com um trailer para viajar o mundo, clichê, mas jamais lutou para comprar um trailer ou passaporte.
Sonhava em sair de casa e construir a tua sozinho, mas nunca lutou por um emprego que auxiliasse.
Na noite em que se formou, disse-me que sonhava em tocar uma estrela e provar do teu sabor, mas jamais sequer tentou sair de tua cidade, quanto mais de teu planeta.
Eu o acompanhei crescer sonhando, conheci teu baú, conheci teus sonhos, conheci aquilo que ele chamava de vida e não viveu. Ele viveu de sonhos, e nunca de realidades.
Teu último sonho escrito no papel colocado em teu baú foi : "viver intensamente e lutar para realizar meus sonhos."
Pobre menino, último sonho que na verdade foi, na minha sincera opinião, um choque de realidade. Pobre menino, era um sonhador, que acordou tarde demais para realizar qualquer um de seus sonhos.
